Lisboa, 8 da manhã.
Um céu nebulado como presságio, um mau presságio...
Algo está mal, cheira mal, a esturro...
Num momento de lucidez alguém pergunta:
Q'é do Quim?!!
Entretanto...
Continente de Telheiras...
Pochete na mão, geleira no chão a esquina é o seu território
O velho Lobo do Mar, João P. aguarda...
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